Tributo aos poetas

2007-03-19T23:40:00.000Z

Um coração de sangue
Um coração de xisto e aço
Um coração angular e redondo
Como a pedra que te abre
Do interior do chão

Um coração solar
De granito
De carne
Curado da noite de nascença

Um coração de homem
Um coração de homem vivo
Um coração de criança ao colo
Interior
- Mais interior do que o sangue no coração que me darás -

Peço um coração
Nuclear

Daniel Faria

(pp. 86, Daniel Faria, Poesia, 2003 (1ª edição), Vila Nova de Famalicão, Quasi Edições)

Viver sempre também cansa

2007-01-25T21:45:00.000Z

Viver sempre também cansa.

O sol é sempre o mesmo e o céu azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinzento, negro, quase-verde...
Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.
As árvores dão flores,
folhas, frutos e pássaros
como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.
Não cai neve vermelha,
não há flores que voem,
a lua não tem olhos
e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exacto.

Ainda por cima os homens são os homens.
Soluçam, bebem, riem e digerem
sem imaginação.

E há bairros miseráveis sempre os mesmos,
discursos de Mussolini,
guerras, orgulhos em transe,
automóveis de corrida...

E obrigam-me a viver até à Morte!

Pois não era mais humano
morrer por um bocadinho,
de vez em quando,
e recomeçar depois,
achando tudo mais novo?

Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses,
morrer em cima dum divã
com a cabeça sob uma almofada,
confiante e sereno por saber
que tu velavas, meu amor do Norte.

Quando viessem perguntar por mim,
havias de dizer com teu sorriso
onde arde um coração em melodia:
«Matou-se esta manhã.
Agora não o vou ressuscitar
por uma bagatela.»

E virias depois, suavemente,
velar por mim, subtil e cuidadosa,
pé ante pé, não fosses acordar
a Morte ainda menina no meu colo...

José Gomes Ferreira

(pp. 39, José Gomes Ferreira, Poeta Militante, 1990 (4ª edição), Lisboa, Publicações Dom Quixote)

Sobre um poema

2006-12-28T04:14:00.000Z

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
– a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

– Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
– E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder

Amor sem tréguas

2006-12-15T05:02:00.000Z

É necessário amar,
qualquer coisa, ou alguém;
o que interessa é gostar
não importa de quem.

Não importa de quem,
nem importa de quê;
o que interessa é amar
mesmo o que não se vê.

Pode ser uma mulher,
uma pedra, uma flor,
uma coisa qualquer
seja lá do que for.

Pode até nem ser nada
que em ser se concretize,
coisa apenas pensada,
que a sonhar se precise.

Amar por claridade,
sem dever a cumprir
uma oportunidade
para olhar e sorrir.

Amar como o homem forte
só ele o sabe e pode-o;
amar até à morte,
amar até ao ódio.

Que o ódio, infelizmente,
quando o clima é de horror,
é forma inteligente
de se morrer de amor.

(António Gedeão, MÁQUINA DE FOGO)

(pp. 104, António Gedeão, Obra Poética, 2001, Lisboa, Edições João Sá da Costa, LDA)

Curte

2006-09-20T16:37:00.000+01:00

Aligeira as palavras, curte o sol
consulta teu pai
e tua mãe.
Vê de que lado cai a fonte
e a luz que amulata o teu amor quinze-aninhos.

Chama o gato
pelo nome.
Onde subires colinas, são colinas.
Onde molhares os dedos, tens vida.

(José Ilídio, A primeira letra de Jota)

(pp. 10, José Ilído, A Primeira Letra de Jota, 2001, Vila Nova de Famalicão, Amores Perfeitos)

Madrigal para a Inventada

2006-03-31T20:43:00.000+01:00

Vou inventar uma flor
para pôr
no teu cabelo.

Uma flor com asas de lume
donde, em vez de perfume,
saiam sons de violoncelo.

E eu possa dizer à Terra:
«Sim. Bendito seja o teu ventre entre as mulheres.
Mas basta de malmequeres!»

(José Gomes Ferreira, Poeta Militante)

(pp. 319, José Gomes Ferreira, Poeta Militante, 1990, Lisboa,Publicações Dom Quixote)

Canção

2006-03-30T15:08:00.000+01:00

Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas.

O vento vem vindo de longe,
a noite se curva de frio;
debaixo da água vai morrendo
meu sonho, dentro de um navio...

Chorarei quanto for preciso,
para fazer com que o mar cresça,
e o meu navio chegue ao fundo
e o meu sonho desapareça.

Depois, tudo estará perfeito;
praia lisa, águas ordenadas,
meus olhos secos como pedras
e as minhas duas mãos quebradas.

(Cecília Meireles, Antologia Poética)

Homem

2006-03-29T12:35:00.000+01:00

Inútil definir este animal aflito
Nem palavras,
nem cinzéis
nem acordes
nem pincéis
são gargantas deste grito.
Universo em expansão.
Pincelada de zarcão
Desde mais infinito a menos infinito.

(António Gedeão, Movimento Perpétuo)

(pp.313, Maria Alberta Meneres; E.M. de Melo e Castro (Coord.). Antologia da Novíssima Poesia Portuguesa, 1971, Lisboa: Círculo de Poesia)

Adolescente - V

2006-03-28T20:15:00.000+01:00

Ouve, meu anjo:
Se eu beijasse a tua pele?
Se eu beijasse a tua boca
onde a saliva é de mel?

Calmo, tentou afastar-se
num sorriso desdenhoso;
mas ai!,
- a carne do assassino
é como a do virtuoso.

Numa atitude elegante,
misteriosa, gentil,
deu-me o seu corpo doirado
que eu beijei quase febril.

Na vidraça da janela,
a chuva, leve, tinia…

Ele apertou-me cerrando
os olhos para sonhar –
e eu lentamente morria
- como um perfume no ar!

(António Botto, Canções,1942)

(pp.386, Natália Correia (Coord.). Antologia de Poesia Portuguesa Erótica e Satírica, 1999, Lisboa: Antígona Frenesi)

Poema da buganvília

2006-03-27T12:45:00.000+01:00

Algum dia o poema será a buganvília
pendente deste muro da Calçada da Graça.
Produz uma semente que faz esquecer os jornais, o emprego e a família,
e além disso tudo atapeta o passeio alegrando quem passa.
Mas antes desse dia há-de secar a buganvília
e o varredor há-de levar a flores secas para o monturo.

Depois cairá o muro.
E como o tempo passa
mesmo contra vontade,
também há-de acabar a Calçada da Graça
e o resto da cidade.

Então, quando nada restar, nem o pó de um sorriso
que é o mais leve de tudo o que se pode supor,
será esse o momento de o poema ser flor,
mas já não é preciso.

(António Gedeão, Poemas Escolhidos)

Divina Comédia

2006-03-25T14:01:00.000Z

Erguendo os braços para o Céu distante
E apostrofando os deuses invisíveis,
Os homens clamam: - «Deuses impassíveis,
A quem serve o destino triunfante,

Porque é que nos criastes?! Incessante
Corre o tempo e só gera, inextinguíveis,
Dor, pecado, ilusão, lutas horríveis,
Num turbilhão cruel e delirante...

Pois não era melhor na paz clemente
Do nada e do que ainda não existe,
Ter ficado a dormir eternamente?

Porque é que para a dor nos evocastes?»
Mas os deuses, com voz inda mais triste,
Dizem: - «Homens! porque é que nos criastes?!»

(Antero de Quental)

Uma qualquer pessoa

2006-03-24T21:00:00.000Z

Precisava de dar qualquer coisa a uma qualquer pessoa.
Uma qualquer pessoa que a recebesse
num jeito de tão sonâmbulo gosto
como se um grão de luz lhe percorresse
com um dedo tímido o oval do rosto.

Uma qualquer pessoa de quem me aproximasse
e em silêncio dissesse: é para si.
E uma qualquer pessoa, como um luar, nascesse,
e sem sorrir, sorrisse,
e sem tremer, tremesse,
tudo num jeito de tão sonâmbulo gosto
como se um grão de luz lhe percorresse
com um dedo tímido o oval do rosto.

Na minha mão estendida dar-lhe-ia
o gesto de a estender,
e uma qualquer pessoa entenderia
sem precisar de entender.

Se eu fosse o cego
que acena com a mão à beira do passeio,
esperaria em sossego,
sem receio.
Se eu fosse a pobre criatura que estende a mão na rua à caridade,
aguardaria, sem amargura,
que por ali passasse a bondade.
Se eu fosse o operário que não ganha o bastante para viver,
lutava pelo aumento do salário
e havia de vencer.

Mas eu não sou o cego,
nem o pobre,
nem o operário a quem não chega a féria.

Eu sou doutra miséria.
A minha fome não é de pão, nem de água a minha sede.
A minha mão estendida e tímida, não pede.
Dá.
Esta é a maior miséria que no mundo há.

E eu que precisava tanto, tanto, de dar qualquer coisa a uma
qualquer pessoa!
E se ela agora viesse?
Se ela aparecesse aqui, agora, de repente,
se brotasse do chão, do tecto, das paredes,
se aparecesse aqui mesmo, olhando-me de frente,
toda lantejoulada de esperanças
como fazem as fadas nos contos das crianças?

Ai, se ela agora viesse!
Se ela agora viesse, bebê-la ia de um trago,
sorvê-la-ia num hausto,
sequiosamente,
tumultuosamente,
numa secura aflita,
numa avidez sedenta,
sofregamente,
como o ar se precipita
quando o espaço vazio se lhe apresenta.

(António Gedeão, Máquina de Fogo, 1961)

(pp.321, Maria Alberta Meneres; E.M. de Melo e Castro (Coord.). Antologia da Novíssima Poesia Portuguesa, 1971, Lisboa: Círculo de Poesia)

O funcionário cansado

2006-03-23T22:40:00.000Z

A noite trocou-me os sonhos e as mãos
dispersou-me os amigos
tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita em cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só
com os sonhos trocados
com toda a vida às avessas a arder num quarto só
Sou um funcionário apagado
um funcionário triste
a minha alma não acompanha a minha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário exemplar
Porque não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?
Porque me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço?
Soletro velhas palavras generosas
Flor rapariga amigo menino
irmão beijo namorada
mãe estrela música
São as palavras cruzadas do meu sonho
palavras soterradas na prisão da minha vida
isto todas as noites do mundo uma noite só comprida
num quarto só

(António Ramos Rosa, 1960. Viagem através duma Neblosa)

2006-03-22T12:04:00.000Z

Vozes estridentes, gritadas
em desalma: doem-me as
pulsões nervosas das entranhas.

(Manoel de Barros, 2000. O Encantador de Palavras. V.N. Famalicão: Quasi)

Balada do Amor Militante

2006-03-21T14:03:00.000Z

O nosso amor é de combate. De coragem.
O nosso amor é de saudade. De cidade.
Amor sem casa amor sempre em viagem
o nosso amor é esta eternidade
de passagem.

O nosso amor é um rocinauta que não pára.
O nosso amor é de partido. De partidas.
Amor rebelde amor guerrilha amor Guevara
O nosso amor é de contínuas despedidas.

Deixa-me cantar uma canção de viajante
o nosso amor é sem rotina sem torpor
amor de todo o tempo num instante
amor por vezes sem amor
este amor militante.

(pp.228, Manuel Alegre, 30 Anos de Poesia, 1995, Lisboa: Dom Quixote)

Enquanto

2006-03-17T16:02:00.000Z

Enquanto houver um homem caído de bruços no passeio e um sargento que lhe volta o corpo com a ponta do pé para ver como é;

enquanto o sangue gorgolejar das artérias abertas e correr pelos interstícios das pedras, pressuroso e vivo como vermelhas minhocas despertas;

enquanto as crianças de olhos lívidos e redondos como luas, órfãs de pais e de mães, andarem acossadas pelas ruas como matilhas de cães;

enquanto as aves tiverem de interromper o seu canto com o coraçãozinho débil a saltar-lhes do peito fremente, num silêncio de espanto, rasgado pelo grito da sereia estridente;

enquanto o grande pássaro de fogo e alumínio cobrir o mundo com a sombra escaldante das suas asas amassando na mesma lama de extermínio os ossos dos homens e as traves das suas casas;

enquanto tudo isto acontecer, e o mais que se não diz por ser verdade, enquanto for preciso lutar até ao desespero da agonia, o poeta escreverá com alcatrão nos muros da cidade:

ABAIXO O MISTÉRIO DA POESIA!

(António Gedeão, Linhas de força, 1967,Coimbra)

Manifesto Arquitectura: da Literatura

2006-03-17T15:52:00.000Z

Nasceu faz muitas páginas, dançou na valsa, no bolero, na morna, na bossa nova, canta fados; não consta que tenha morrido. Agarrou-se com as unhas no mar, nas pedras, à morte e ao amor, à vida e ao escuro. Surripiou a voz às gentes e deu-lhe subtileza.
Pousou como pássaro nas mais altas árvores que o mundo viu nascer. Sorriu as deliciosas flores, rebeldes!, do campo ameno, de brisas suaves, de casa só, de pés descalços. Voltou-se ao vinho. Embebedou-se como ninguém. Foi subversiva e arrivista. Faltou jantares. Assobiou músicas proibidas de vermelho ou azul. Pintou murais vastos de fome.
Intelectualizou-se. Como dos grandes narizes que cheiram rabos mal limpos, empestados de um perfume muito caro que adivinha muitos, muitos chapéus. Chorou muito. E pôs-se mesmo a morrer. Mas foi viajar. E de entre todos os mundos, escolheu o dilúculo com mãos de sal. Por morada.
À poesia e ao seu dia no mundo prestamos uma homenagem ao piano. Com braços curtos. De vontades longas. Das mais largas florestas com muita chuva e animais e árvores muito, muito verdes e castanhas, e o açúcar, e sons, muitos sons, vindos daqui e dali e por cima, que reviram a terra húmida dos fungos. Dos rios com peixes dentro. Dos que nadam! Numa vontade natural, num acto puro de paixão. Na entrega desmesurada. Arrumando relógios no esquecimento. Com as palavras que escorrem pelas mãos. Que nos aprisionam, que nos cativam. Responsáveis para sempre. Pelo que nos plantaram.